Gerade eben habe ich Fleetwood Mac gehört, und da ist er mir wieder eingefallen, der Kleine. Da Greaninger. Ein blonder Flachskopf, klein, schmächtig, dünn; wir waren während unserer gemeinsamen Bundeswehrzeit zusammen in derselben Panzerkompanie in der Rommelkaserne in Dornstadt bei Ulm. Vor allem erinnere ich mich an die langen Stunden, in denen wir Wache schoben; während langer Winternächte da draußen im gottverlassenen Kasernengelände am Zaun entlang tigerten, Maschinenpistole umgehängt, Handschuhe, Taschenlampe am Koppel, Wintermütze auf. Wo wir uns unterhielten, vor allem über Musik, über Fleetwood Macs „Go Your Own Way“, und er mich mit großartigen Solodarbietungen des Hannes-Waderschen „Tankerkönigs“ unterhielt, den er ellenlang auswendig konnte. Ich kannte das damals gar nicht; ich weiß auch nicht, was ich ihm erzählte – wahrscheinlich etwas über die Beatles, Genesis oder Led Zeppelin.

Ich weiß nicht mal mehr seinen Vornamen. Nur dass er mit Nachnamen Grüninger hieß und ein prächtiger kleiner Kerl war, intelligent, witzig, mit dem Riesen-Gedächtnis eines geborenen Performers gesegnet. Ihr hättet das miterleben müssen, wie er diese Passagen deklamierte, in einwandfreiem Hochdeutsch, voller theatralischer Leidenschaft:

         "Es war an einem Morgen im Frühjahr, als ich meinen ersten Anfall bekam. Ich hatte so'n bisschen über mich und das Leben nachgedacht, als mir plötzlich speiübel davon wurde und irgendwas drückte mir den Hals so zu, dass ich dachte, ich müsste ersticken. Ich stürzte auf die Straße, schnappte wie ein Irrer nach Luft, aber es kam noch viel schlimmer. Mir wurde schwindelig, ich drehte mich zehn Mal um mich selbst und dachte, alle Leute zeigten mit den Fingern auf mich, bis ich dann merkte, dass ich gar nichts anhatte. Ich rannte und rannte, fand dann irgendein offenes Parterrefenster, kletterte rein und verkroch mich, zitternd vor Angst und Kälte in irgendeine Ecke. Es dauerte eine ganze Weile, bis ich merkte, dass ich mich in einem Trödelladen befand. Der ganze Raum hing voll mit alten Klamotten, und ich zog mir sofort eine Pluderhose, Stulpenstiefel und ein Kettenhemd an, hängte mir noch 'ne alte Armbrust über die Schulter und fühlte mich augenblicklich wieder gelassen und unangreifbar."

 Und jetzt, wo ich das ausm Internet gezogen habe und diese Worte lese, sehe ich ihn wieder vor mir, denn das war sein Pitch: „gelassen und unangreifbar.“

Ihr hättet ihn sehen müssen, diesen Knirps, wie er diese Worte deklamierte, mit einer unschlagbaren, unsagbaren Coolness und vollkommen im Besitze einer Kraft, die niemandem etwas beweisen muss. Gelassen und unangreifbar eben. Wie er mir das nahebrachte, den Waderschen Tankerkönig, wie er aufbrach in diesen epischen Talking Blues, den ich nicht kannte, ein kleiner Homer mit Maschinenpistole, ein schmächtiger W-Fünfzehner, blond, mit scharfgeschnittenem Gesicht und der präzisen, leidenschaftlichen Artikulation eines Schauspielers.

Die meisten anderen in unserer Kompanie wären für so etwas nicht zu begeistern gewesen. Wir waren Außenseiter, eine Minderheit. Ja doch, ein paar gab es, die auch Max Frisch lasen oder Vergleichbares, Kameraden wie Graf, Herrmann, Wolfbold. Aber eher die Minderheit. „Bier und Fotz, des isch was Flotts!“, so ungefähr die alltäglichen Sprüche, die kursierten; meilenweit entfernt von der Raffinesse des Greaninger. „Greaninger“ mit gerolltem „r“, dem schwäbischen Dialekt entsprechend, dem er entstammte.

Einmal verkrochen wir uns, obwohl wir hätten Streife laufen sollen, vor der beißenden Winterkälte in einen Heizungskeller und dösten. Und schliefen prompt ein – mit Ach und Krach schafften wir es gerade noch rechtzeitig zur Wachablösung.

Oft habe ich gedacht: Im Krieg hätte es geschehen können, dass ich so einen Kameraden, so einen blonden Kleinen, so einen schmächtigen Flachskopf neben mir verbluten gesehen hätte. Das ist uns erspart geblieben. Ich weiß nicht, wo er heute ist. Ich weiß nur, dass ich schon oft an ihn gedacht habe; meistens, wenn ich Fleetwood Mac höre. Wie er da neben mir ging; wie er da vor mir stand, den „Tankerkönig“ rezitierend – gelassen und unangreifbar. Ich kann ihm nur danken, indem ich sage: Ich habe ihn nicht vergessen.

 

© Mike Schaefer